Poca tinta. Antología de ciberpoesía

Poca tinta. Antología de ciberpoesía. Editorial Universidad de Caldas 2012

Presentación de Poca tinta en la Universidad de Caldas. Juan Carlos Acevedo Ramos (Prologuista), Carlos Augusto Jaramillo Parra (Editor), Leandro Loaiza Largo (Compilador).

Poca tinta. Antología de ciberpoesía. Editorial Universidad de Caldas 2012

Presentación de Poca tinta en Manizales, Universidad de Caldas, 11 de abril de 2012. Lorena Madrid García, Carolina Fernanda Gärtner Restrepo, Sandra Marcela Gómez Chica, Mariela Mahecha Buriticá, Leandro Loaiza Largo, Mónica Andrea Valencia Echeverri, Juanita Hincapié Mejía, Carlos Andrés Colorado Franco, María Paz Gómez Gaviria, Alexander Aguirre Arcila, Camilo Ramírez Meza, Sergio Blandón Quintero, Alexander Ramírez Loaiza, Ibán de Jesús Alarcón Marín.

Presentación de Poca tinta en Envigado, La venta de Dulcinea, 21 de abril de 2012. Sore Snid, Lukas Gutiérrez Montoya, Leonardo Urrea Madrigal, Steven Ríos, Juan Felipe López Giraldo, José Alexander Estrada, Leandro Loaiza Largo, Walther Espinal, Ricardo Contreras Suárez.

Presentación de Poca Tinta en Filadelfia, Encuentro de Escritores Caldenses, Teatro José Macías, 27 de abril de 2012. Jose Duván Castaño Cano, Sandra Marcela Gómez Chica, Leandro Loaiza Largo, Juan Felipe López Giraldo.

Adquiera la antología en la Librería de la Universidad de Caldas (ubicada en el primer piso de la sede Palogrande) Carrera 23 No 58-65 / Teléfono 886 27 20. Ext. 21150 Valor: $ 20.000

Presentación de Poca tinta. Antología de ciberpoesía.

Manizales. Miércoles 11 de abril a las 6:00 p.m. en la sala Humberto Gallego Gamboa de la Universidad de Caldas.

La antología Poca tinta es una muestra nacional de poesía escrita por jóvenes autores que publican sus textos en internet. Esta iniciativa, apoyada por la Producción Editorial de la Universidad de Caldas, reúne textos de 44 poetas colombianos y difunde una amplia lista de páginas web en las que se pueden leer sus trabajos.

La presentación de la antología se llevará a cabo durante la celebración del día del idioma y del libro, el miércoles 11 de abril a las 6:00 p.m. en la sala Humberto Gallego Gamboa de la Universidad de Caldas, con la participación de los autores residentes en Manizales e invitados de otras ciudades, quienes realizarán un recital y compartirán su quehacer poético con el público universitario y demás asistentes.

Poca tinta. Antología de ciberpoesía.
Editorial Universidad de Caldas 2012
Compilador: Leandro Loaiza Largo

Autores: Paula Walker, Felipe Agudelo Hernández, Lukas Gutiérrez Montoya, Sergio Blandón Quintero, Henry Alexander Gómez, Mónica Andrea Valencia Echeverri, Leonardo Urrea Madrigal, Yenny León, Ibán de Jesús Alarcón Marín, Walther Espinal, Diana Toro Ángel, Mary Luz Montoya Sáenz, Steven Ríos, María Paz Gómez Gaviria, Sore Snid, Diana Lucía Rentería Cruz, José Alexander Estrada, Juan Manuel Becerra Valencia, Juan David Ochoa Aguirre, Juan Felipe López Giraldo, Carlos Andrés Colorado Franco, Jorge Valbuena, Daniel Padilla Serrato, Juanita Hincapié Mejía, Alexander Aguirre Arcila, Lorena Madrid García, Leandro Loaiza Largo, María Camila Narváez, Jenny Bernal, Mariela Mahecha Buritica, Carolina Fernanda Gärtner Restrepo, Hellman Pardo, Juan Sebastián Murillas Salgado, Sandra Viviana Romero Obando, Carolina Villa Londoño, Felipe Sánchez Hincapié, Camilo Ramírez Meza, Johanna Marcela Rozo Enciso, John Alexander Castañeda Rodríguez, Alexander Ramírez Loaiza, Sandra Marcela Gómez Chica, Alexander Muñoz Garzón, Ricardo Contreras Suárez, Jacobo Márchal Dömine.

HASTA DONDE SE ALCANZA A VER

 

Tenía siempre el mismo sueño de chico, apretaba los puños, retenía el aire, me concentraba en un punto a varios metros y levitaba como los superhéroes.

Cuando tuve mi primera bicicleta me pasaba igual, zanjaba la cancha de arena levantando el polvo como la estela que deja un propulsor.

Más tarde, tendido en un potrero, yo era el dueño de la bóveda azul, podía escuchar cómo milímetro a milímetro me devorado el pasto.

A todos nos pasó igual.

No íbamos a ser humanos, ahora que tenemos vedado el cielo, lo sabemos.

 

CONSIDERACIONES

 

Escribiré mi obra en primera persona,

sabrán perdonarme aquellos que tienen razones auténticas para sufrir.  

Leeré solo a los autores que se me parecen,

imbéciles que tratan de tapar el mundo con un poema;

seré todos y ninguno.

 

MI VECINA

 

Mi vecina del piso de arriba no duerme.

Corre los muebles

y encera los pisos de madera a la 1:50 a.m.

Debe ser obsesivo-compulsiva.

Pone una emisora

y canta música de Tormenta.

Histriónica.

Colecciona gatos, una docena.

Esquizofrénica.

Nunca sale de su casa.

Asocial.

No le abre a la policía.

Delincuente.

Tiene un marido silencioso como un conejo,

le grita y él no contesta.

Histérica.

Parece que calzara unos coturnos

para caminar de noche.

Cínica.

Tiene que estar muy descompuesta

para seguir despierta a estas horas.

 

EN UN QUINTO PISO

Los labios se chocan en un saludo fatigado, la jornada ha sido intolerable para ambos y aún hay cosas para hacer en el hogar. Él corta las verduras y prepara la salsa para la pasta, ella recoge el desorden y lava la loza, no sin antes quitarse los tacones, pedestal que la distingue como empleada de oficina. La preparación de la comida no toma mucho tiempo, es un ejercicio parecido a las artes marciales, movimientos veloces de las manos, miradas de reojo y mucho silencio. Se sientan a la mesa diseñada para dos, y se agradece el exceso de sal y la diligencia del momento. Algún orgullo laboral escapa de las bocas llenas, también la anécdota del accidente en la avenida y un piropo, porque nunca se está demasiado ojeroso, despeinado, pálido o cansado para el otro. Los platos sucios esperarán en la cocina hasta el día siguiente. La mujer se quita con paciencia el maquillaje grasoso doblando infinitas veces un cuadrito de papel higiénico y le da al hombre el tiempo suficiente para que se desvista, se cepille los dientes y bajo las cobijas pase los canales de televisión para no ver nada en realidad. Ella se pone su camisón de dormir, va al encuentro de su hombre, que le calienta mientras tanto su lado de la cama. Él se da media vuelta, ella lo abraza por la cintura, suspira largamente y le recorre la panza, bajando despacio hasta agarrarle el pene, chiquito y chicludo, entelerido todavía. En una sincronía perfecta y acrobática el uno se pone encima del otro. Los senos muy juntos y pequeños llenan las manos callosas, pulsaciones sanguíneas despiertan el apéndice perezoso. Es jueves, no hay nada en la tele y en un quinto piso un par de insomnes se hacen el amor como dos animales muertos.

 

Fotografía: El recuerdo, Paula Walker:

http://www.flickr.com/photos/lata

Presentación de la antología “2017, Nueva Poesía Contemporánea” en Manizales

INSTRUCCIONES DE USO

(Después de ver una maratón de Bertovisión, se me ocurrió este pequeño collage de instrucciones. Con toda la improductividad de la que soy capaz, para ustedes, afectuosamente):

 

INSTRUCCIONES DE USO

 

1. Vierta agua recién hervida sobre una bolsita.
2. Subir el fuego y volcar la carne desmenuzada hasta dorar.
3. Continúe calentando sin dejar de revolver durante 8 minutos aproximadamente, preferiblemente con cuchara de palo.
4. Cuando el pene esté erecto, colóquele el condón antes de tener el acto sexual.
5. Bátalo en licuadora o manualmente durante 30 segundos.
6. Una todas las partes con pegante y decore con los accesorios.
7. Agregue endulzante, leche o crema según su gusto.
8. Aplíquese directamente sobre la zona afectada cuantas veces sea necesario o según el médico indique.
9. No seguir estas instrucciones puede ocasionar la muerte, explosión o incendio.

 

LECHE

 

En carretera vimos un camión cisterna transportador de leche cruda.

Traté de imaginar cómo se vería toda la vía pintada de blanco después de que el vehículo volcara.

Necesitaríamos muchos gatos, —dijo Pilar, que esperaba una recta para adelantar.

 

Unos pies descienden como suspendidos, rompen la línea recta y tres ondas níveas se propagan mientras el líquido alcanza el talón.

 

Según el Diccionario de los Sueños:

Soñar con leche en grandes cantidades anuncia riquezas y una magnífica salud.

Vertida por el suelo, pronostica infelicidad y pérdidas, desavenencia, disputas, engaños.

 

¿Estoy dormido en mi sueño?

MAR ADENTRO

 

Su raíz se asemeja a un tentáculo tímido

—es un nómada adicto al tacto que absorbe todo lo que toca—,

por eso se desplaza con la velocidad de los de su especie,

para poder descubrir el mundo e inventarle un nombre a las cosas nuevas antes de devorarlas.

Su savia es inerte, negra y espesa. No hay nada en él que le indique que es un árbol, pero él así lo cree.

Como todos los bonsáis gigantes, no necesita de mucha tierra, habita una pequeña isla flotante que recorre los océanos;

en ésta han muerto de hambre varios náufragos, pues su tronco lo mueven unos engranajes secos que no producen ni un solo fruto comestible.

Cuando llega a un puerto, es invadido por niños de aspecto cadavérico que quieren jugar con él, subirse por sus ramas y hacerle columpios…

Entonces, vencido y cansado de su inmortalidad, espera a que caiga la tarde para huir de nuevo mar adentro en busca de una cierta soledad.

Cada tanto decide perder sus hojas y dejarlas esparcidas por el agua en un otoño voluntario;

lo hace para sentir menos el viento que lo recorre y le recuerda que está vivo.

 

(Texto hecho sobre medida para reseñar el poemario Viento en el árbol (2009), de Felipe Agudelo Hernández).